I

    —Señor, una llamada para usted —interrumpía el agente encargado del departamento telefónico de la comisaría la conversación que mantenía con mi equipo sobre la operación que llevaríamos acabo la semana que viene para desmantelar un grupo de traficantes de la zona.

   —Ahora no Greg, estoy muy ocupado —le respondí con forma expresiva al haber interrumpido mi explicación.

   —Señor inspector, es Richard Edwards. —El puntero láser de mi mano se quedó inmóvil sobre la fotografía de uno de los integrantes de la banda en el proyector, como la mira láser de un francotirador antes de apretar el gatillo. En esa llamada el gatillo lo estaba apretando Richard Edwards sobre mi comisaría, rechazando cualquier oficina del FBI como solía hacer, diciendo el nombre, la fecha y el lugar donde encontrarían el cadáver de su siguiente víctima. Daba igual la vigilancia que pusiese el FBI, siempre cumplía con su amenaza, ridiculizando el nombre de turno que figurase en el FBI—. Dice que tiene a su hija —su tono de voz se crujía a medida que me pronunciaba aquella aterradora frase.

    —Tiene que ser un imitador. Pásame la llamada a mi teléfono —le dije mientras el puntero láser lo dejé apoyado sobre la mesa, apagando la mira hacía ese integrante de la banda.

No era su modo de actuar. Siempre anunciaba el nombre de sus víctimas días antes de realizar su crimen. Esa llamada era desconcertante a su personalidad, pensando una vez más que era un simple imitador en busca de su titular en el New York Times.

    —Hola inspector Mathew.

   Mi respiración se paralizó al confirmar que sí era él, volviendo a oír su voz de nuevo tres días después de haberlo arrestado en mi jurisdicción. Hace tres días lo esposamos y se sentó en el asiento trasero del vehículo policial bajo la vigilancia de uno de mis hombres, marcando el teléfono para ponerme en contacto con el FBI y avisar de su arresto. No recuerdo si llegó al tercer segundo de la espera cuando se puso al teléfono un peso pesado del FBI que me preguntó el lugar donde me encontraba. Sin colgar la llamada miré al coche policial, viendo como el cuerpo de mi hombre estaba con el cinturón de seguridad cubierto por su propia sangre. Ninguna puerta estaba abierta ni había huellas de pisadas de la huida, pero Edwards no se encontraba ya en el interior del vehículo... solo quedaban las esposas rotas sobre el asiento. Se realizó una búsqueda exhaustiva junto al FBI y la interpol sobre varios kilómetros a la rotonda, cortaron carreteras y cancelaciones de billetes de cualquier medio de transporte; pero tres días después estaba en la otra línea telefónica diciendo que tenía a mi hija.

    —Espero que le gustase tanto como a mí su intensa búsqueda la manera que dejé a su amigo en el coche de su comisaría. Le puse el cinturón de seguridad después de degollarle; el cuerpo de policía tiene que dar ejemplo.

    —¿Dónde la tienes? —mis palabras no pudieron camuflar como mi tono se elevaba y mi respiración se exaltaba al pensar que ese asesino sanguinario tenía a mi pequeña de catorce años. Por más que intenté hacer respiraciones profundas para evitar excitarle y que hiriese a Carol, no lo conseguí.

   —¿Tan pronto quieres saber dónde la tengo? ¿Dónde se ha dejado la magia de la incertidumbre inspector? ¿No me quiere preguntar primero donde he estado estos tres días? Muy mal inspector. Interpone su vida privada antes que su deber policial al estar hablando con el asesino más buscado.

     —Sí, es cierto, soy un mal policía. ¿Cómo sé que está contigo? — la máquina rastreadora de llamadas en los años noventa no era tan eficaz como las de hoy día, teniendo que alargar varios segundos más aquella perturbadora conversación con el asesino cuyo nombre llevaba encabezando durante más de quince años todas las listas planetarias de los mayores buscados, y ahora, tenía a mi hija. Había asesinado en cada uno de los cinco continentes del planeta, dejando tantas huellas en sus crímenes como en el tazón de cereales de un niño pequeño, pero no servían para nada. No tenía registrado nada a su nombre, ni un simple mechero para encenderse un cigarro: Era una sombra con vida que viajaba sin dejar rastro por todo el planeta. 

    —Me ha sorprendido la poca seguridad que había en su centro escolar. Creía que la hija del inspector que atrapó al célebre Edwards tendría más seguridad. Si fuese usted, interpondría una denuncia por la escasa vigilancia hacia sus alumnos.

   —Hijo de puta, dime dónde la tienes. Sólo tiene catorce años —mis palabras se olvidaron de las respiraciones profundas y de la compostura de un inspector de policía, para convertirse en gotas de rabia que se transmitían a través de la línea telefónica. 

    —Recuerde inspector, que algunas de mis víctimas han tenido menos edad que su hija.

    —Por favor, no le hagas nada. — Las víctimas a las que hacía referencia fueron una pareja de hermanos en el país de Japón. Uno tenía doce años y otro sólo nueve. Sus cuerpos aparecieron desmembrados e hizo un puzle con sus miembros, intercambiándolos de cuerpo como los recortables de muñecas que se les regalan a las niñas.

    —Me llama hijo de puta y después intenta que no le haga nada a mi víctima. ¿Suspendió las clases de negociación en la academia, inspector? Veo que no le interesa donde he estado estos tres días —volvió a repetir—. A usted quizás no, pero al FBI seguro que sí le interesa. ¿No están escuchando la llamada?

    

     —¿Cómo lo sabes? —¿Cómo podía saber que el FBI tenía carta blanca para interceptar cualquier llamada relacionada con él?

    —¿No me lo va a preguntar?

    

   —No —fui tajante. No me importaban los lugares que estuvo esos días. Estaba jugando con la vida de mi hija haciéndome preguntas absurdas para dinamitar mi paciencia, pero no me importaba si en unas horas existía un expediente negro en mi informe. Solo quería tener de nuevo a mi hija entre mis brazos y seguir viéndola crecer hasta que fuese abuelo y viese a mis nietos jugar en mi jardín.

   —Bueno, ya no hace falta. Llevamos más de un minuto hablando inspector. Vuestra maquinita creo que ya ha localizado la llamada y sabe desde el lugar que estoy llamando. —De nuevo ese cabrón se había anticipado a nuestros movimientos, conociendo la última tecnología que poseía mi departamento. Era cierto. Habíamos interceptado su llamada, sabiendo su localización exacta, movilizando varias patrullas hacia su localización mientras mi cuerpo se mantenía intacto en el escritorio para alargar esa conversación que lo mantendría ocupado al teléfono hasta la llegada de mi equipo para salvar a mi pequeña Carol. Se encontraba apenas unos pocos kilómetros de la comisaría, teniendo que actuar con rapidez si no quería que su aterradora habilidad para asesinar dejase un río de sangre con mi pequeña—. Aunque la maquinita del FBI es mejor que la de tu comisaría. Me imagino que ya estarán volando uno de sus helicópteros a mi posición. Tenemos poco tiempo inspector.

     —No espera.

   —Antes de colgar el teléfono y enviar sus patrullas, quiero que oiga una cosa —dijo repeliendo mi respuesta. Oí la voz de mi hija entre jadeos.

   —Esta vez no te escaparás. Te vas a pudrir en una celda e iré a visitarte todos y cada uno de los días. Racionaré tu comida hasta el punto que solo podrás moverte para ir al baño y levantar el tenedor de plástico casi sin pulso para alimentarte —los jadeos de mi hija los oía cada vez más cerca, acercándose al teléfono. La tenía alejada de él varios metros.

   —Sólo quería que oyeras como tu hija se despide de ti. 

   —¡No! —era la voz de mi hija que la oía con tanta nitidez como la suya.

   —Cuando te arresten mis hombres te mataré con mis propias manos, vaciaré todos los cargadores de mis agentes en tu cuerpo. Tendrás tantas balas en tu cadáver que el forense tardará horas solo en quitártelas todas —mis palabras se mezclaban con lágrimas visibles en ellas; el hombre con el que Edwards estaba hablando no era el inspector de la comisaría del estado de Virginia, si no el padre de Carol.

    —Díselo —le decía a la vez que oía como la golpeaba.

   —¡Carol, te rescataré de donde estés! —le decía con rabia—. Mi equipo está llegando—. Pasaron varios segundos donde solo se oía un forcejeo y jadeos de negación de mi hija. Finalmente, la volví a oír.

    —Adiós papá.

    —Carol no te des...

   La llamada se cortó, dejando que oyese como mi propia hija se había despedido de mí al dejar solo el sonido de los tonos de la llamada. Cogí el coche más rápido de la comisaría y me dirigí al lugar donde hizo la llamada: Se trataba de un viejo polígono industrial abandonado de los años setenta. Los límites de velocidad se fulminaban al paso por la interestatal en el vehículo que conducía. Era un Porsche que tenía la comisaría para fugas a alta velocidad y carreras callejeras. Al llegar al lugar pude ver a múltiples coches de mi comisaría aparcados, junto a un helicóptero del FBI. Ya era nuestro. Su rapidez se vería ridiculizada por la vista de un pájaro del FBI en aquel polígono abandonado, sin rastros de civilización que entorpeciese su preciada vista desde el aire.

   Un miembro de mi comisaría salió a toda prisa del interior de la nave industrial al oír el sonido del deportivo policial, cruzando la cinta policial que estaba colocada en la puerta de la nave. Pertenecía al equipo forense y sus guantes estaban cubiertos de sangre.

   —Señor, le recomiendo que no entre —sus ojos mi miraban con la misma benevolencia que deberían tener los ojos de un dios al mirar a un mortal, suplicándome que no entrase a buscar lo que quedase de mi pequeña. Su mirada estaba destrozada, como si el cuerpo sin vida que estaba inspeccionando fuese el de su propia pequeña.

   —¿Dónde está Edwards? ¿Y mi hija? —le preguntaba incoherentemente como un padre que pregunta como está su hijo después de un terrible accidente de tráfico... como inspector sabía dónde estaba mi hija.

    —Mathew —me dijo con mi nombre de pila, olvidando en esos instantes que era su superior—. Por favor, no entres. —Continuaba con la misma benevolencia en sus ojos, impidiendo que viese el estado que había dejado el cuerpo de mi hija ese carnicero psicópata.

   —Mi hija... —Me derrumbé en un aterrador grito que se reprodujo a muchos metros de donde estábamos, haciendo volar a los pájaros que descansaban sobre los cables eléctricos del polígono.

   

    —Por favor, márchate a tu casa. Ya nos encargamos nosotros —me dijo apoyando uno de sus guantes sobre mi hombro. Cada palabra que pronunciaba la oía más sutil, midiendo cada una de ellas para no fraccionar más el dolor que salía de mis ojos impregnados en llanto.

   —¿Es su sangre? —mi rostro estaba empapado por ese llanto que derramaba frente a la puerta de la nave cubierta con la cinta policial.

  —No lo hagas más difícil Mathew. —Su rostro empezaba a humedecerse también—. Llamaré a la comisaría para que traigan un coche policial que te lleve a tu casa.

   —No —le respondí a la vez que me llevé las manos al bolsillo y saqué mi placa policial—. No te estoy hablando como Mathew, el padre de Carol. Te está hablando el inspector jefe de tu comisaría. —me comunicaba con ella de la única manera que me dejaron mis pulmones; débil y pausadamente empecé a hablar por la asfixia que sentía en mi respiración, ahogando cada una de las palabras sin dejar de apuntarle con mi placa—. Como tu superior al mando te exijo que me enseñes el lugar del crimen. ¡Tengo que documentar el crimen de Edwards! ¡Es mi jurisdicción!

  Sin decir nada me abrió paso levantando la cinta policial para que accediese al interior donde se encontraba Carol. No me importaba el resto de mi comisaría ni los agentes del FBI, solo tuve ojos para mi pequeña. No tardé mucho en encontrarla en el interior de la inmensa nave.

    —¡Hijo de puta! —fueron las únicas palabras que pude pronunciar cuando la vi.

   Dejé de respirar muchos segundos mientras la veía en silencio apoyada sobre la pared con sus ojos abiertos, como si fuese a decirme “hola papá”, todo ha salido bien. Estaba completamente vestida, habiendo dejado intacta toda su vestimenta sin ningún tipo de agresión a su cuerpo. Había acabado con su vida degollándola con una gran arma blanca, dejando una enorme herida de varios centímetros de grosor en su cuello, donde su cabeza seguía pegada a su cuerpo por estar apoyado contra la pared. La forense no dejaba de contarme como había sido el crimen, oyendo su voz tan lejana que era casi imperceptible, semejándose al eco de un sueño donde estaba sumergido y estaba a punto de despertar. Me decía que había pegado sus párpados con pegamento para que no le pudiésemos cerrar los ojos, teniendo que mirarla a sus ojos marrones paralizados de vida. Él sabía que no me quedaría afuera esperando un simple informe, que usaría toda mi fuerza policial para entrar y verla por última vez antes de que la metiesen en una bolsa térmica. Un minúsculo charco de sangre en el suelo era toda la sangre que junto con algunas gotas sobre su ropa había en el lugar del crimen; el resto de sangre estaba impregnada en la pared, recreando con ella un enorme mensaje, un mural de varios metros cuadrados sobre las mugrientas paredes abandonadas. La forense me señaló un cubo de unos cinco litros de color blanco que estaba coloreado con el rojo de la vida que le había quitado de mi hija. Me dijo que al degollar a su víctima sin saber cómo esparció casi los cinco litros de sangre que tenemos los humanos en el interior de aquel cubo. Más de medio cubo contenía aún la sangre de mi pequeña, tan líquida y brillante como el oro recién fundido. La forense no pudo darme las explicaciones de cómo pudo en esos escasos minutos vaciar toda la sangre de su víctima, escribir el inmenso mural y huir sin que el helicóptero del FBI lo hubiese visto. Entre los dedos de su mano derecha había pegado un sexto dedo, perteneciente a su mano izquierda, la cual, descansaba en el suelo con solo cuatro dedos. El dedo estaba cubierto de sangre, representando una macabra escena donde quería interpretar que el cadáver de mi propia hija lo había escrito con una tiza.

   «Hace pocos días me atrapaste y me quisiste llevar a tu pequeño calabozo. Has sido el único policía de este mundo que ha sido capaz de atraparme. Quería felicitarte inspector. Le devuelvo el pequeño calabozo donde jamás podrá salir».

   Desde 1998 llevo sin poder ver a mi pequeña a los ojos, tirando o quemando todas sus fotos. Cada vez que la veía en cualquier fotografía recordaba la macabra escena apoyada contra la pared de aquella nave. Mi mujer no soportó como empezaba a romper sus fotos, impidiendo que destruyese el único recuerdo de su sonrisa adolescente. Le decía que ella no vio lo que yo vi. Pero no lo entendía, me decía que eso era parte de mi trabajo y que no quería saber nada relacionado de su muerte. Lo único que entendía que ya no la tenía. A las pocas semanas nos separamos y a los pocos meses nos divorciamos. Había encerrado mi vida en ese calabozo, tal y como había prometido escrito en ese mural. Antes de acabar el año me despidieron del cuerpo por realizar mi trabajo bajo los efectos del alcohol. Maldecía el día que atrapé por unos instantes a ese ser que destruyó mi vida en muerte, deseando haber mirado a otro lado y que hubiese sido otro policía quien lo arrestase. Al año y tres meses volví al cuerpo después de unas largas vacaciones en ninguna parte.

    Todo comenzó en el año 1981 cuando Richard Edwars fue condenado a muerte en la silla eléctrica por sus crímenes a la temprana edad de quince años. Todo salió bien; el voltaje, la intensidad... pero a las pocas horas volvió a respirar cuando dejaron su cuerpo en una de las cámaras de la morgue, saliendo con sus propios pasos de allí con tres asesinatos. Los médicos diagnosticaron que fue una rara reacción a la muerte que no recuerdo su nombre, dejando el cuerpo en un estado que se asemeja a la muerte pero su corazón sigue latiendo. Según dijeron había informes de gente que se había enterrado en vida y resucitado hasta dos días después. Desde entonces, sus asesinatos se han multiplicado y jamás se le volvió a ver... hasta el 16 de mayo del 1998, tres días antes de que asesinase a mi pequeña Carol.

II: 1981

Richard Edwars

    —Es tu última cena Edwards. Elígela bien porque allí donde estarás mañana no tendrás nada, hijo de puta.

    Estaba sentado sobre la cama de mi celda viendo como él, un hombre que no debería estar esa noche allí en el corredor de la muerte, pronunciaba aquella frase. El funcionario que sí debía estar esa noche haciendo el turno de guardia junto a su compañero estaba librando en su hogar al mover él todos los hilos posibles para estar allí. Se trataba del compañero del policía al que maté y que mañana me juzgarían sentándome en la silla eléctrica. Aún eran visibles sus tres balas en mi cuerpo antes de arrestarme en la último refugio que tuve junto a mis padres en un pueblo de Georgia.

    «Todo aquello ocurrió la noche que “detuvieron” a mis padres aquella madrugada hace cuatro meses. Detención, era la palabra que salía y estaba escrita en el informe policial; pero en realidad fueron fusilados por la policía delante de mí. Llevábamos días huyendo de la policía tras el último atraco con víctimas mortales en el banco de Clarkston, en el condado de Dekalb en Georgia. Las víctimas que sumaban con aquel atraco mis padres superaban los trece asesinatos en los tres años que llevábamos viviendo como fugitivos, recorriendo todo el estado siempre huyendo de la policía. En esos tres años no volví a pisar una escuela, sobreviviendo de los numerosos atracos que cometían mis padres. Desde hacía tiempo la prensa nos puso el apodo de la familia Monson, frustrando a mi padre cada vez que oía o leía como nos nombraban. Decía que era un apodo muy poco imaginativo, siendo prácticamente una vulgar copia de la familia Manson. Pero, no podía enviar una nota de prensa y arriesgarnos a que nos descubriesen y arrestarnos; sabían que sí les atrapaban, no volverían a salir de una celda con vida.

   A pocos kilómetros de ir conduciendo el nuevo Ford, nos desviamos por un camino de bosque hasta llegar a una cabaña de dos plantas retirada de cualquier rastro de tráfico. Con el todoterreno no tuvimos problema al cruzar ese camino que estaba lleno de nieve. Nos instalamos y parecía que era un buen lugar para descansar hasta el amanecer para despistar a la policía decenas de kilómetros de allí: Se equivocaron mis padres.

    A las dos y media de la madrugada vimos como una caravana de vehículos policiales estaban a menos de quinientos metros de la cabaña, iluminando el cielo con sus rojizas sirenas por el camino nevado. Eligieron malamente mis padres al pasar la noche en esa cabaña, convirtiéndose en nuestra propia ratonera al no existir otra salida que ese camino por donde se estaba acercando la caravana policial.

    Los dos primeros policías cayeron muertos antes de poner alguno de sus pies sobre la nieve, iluminando aquel rojizo intenso la nieve con la primera marca de sangre que sobresalió del parabrisas delantero. Mi padre le había disparado a la luna al vehículo que encabezaba la caravana, atravesando la cabeza del agente que estaba en el volante. El otro agente abrió la puerta para saltar del vehículo a la escasa velocidad a la que iba, pero la bala se incrustó en su cabeza antes de quitarse el cinturón de seguridad, dejando el vehículo que se estrellase levemente por la inercia contra el porche de la cabaña. Mi padre se había colocado en la ventana del baño de la planta superior, teniendo superioridad técnica en aquella posición elevada con la precisión de su inseparable rifle. Mi madre se colocó en la ventana del salón con la escopeta semiautomática de ocho cartuchos, teniendo a su lado dos cajas llenas de munición para defender su posición frente a todo un ejército. A mí me dieron una pistola y me coloqué en la ventana del salón a menos de un metro y medio de mi madre.

    Las puertas de los vehículos policiales empezaron a abrirse, cubriéndose los agentes con ellas como si se tratasen de una trinchera de la segunda guerra mundial. Las balas de sus reglamentarias atravesaban todos los cristales frontales de la cabaña que caían como granizo transparente por todo el salón, cubriéndonos mi madre y yo la cabeza para que no se nos incrustase ninguno. Uno de los agentes abandonó la trinchera para colocarse en el coche que se había estrellado sus compañeros sin vida a menos de tres metros de la ventana donde estábamos, cayendo abatido cuando mi madre apretó el gatillo y le reventó el pecho con dos disparos. El rifle de mi padre volvió a sonar, dejando otro cadáver desangrándose sobre la blanca nieve: Cuatro eran los policías que habían fallecido, quedando al menos otros cuatro que seguían vaciando sus cargadores contra nosotros.

    No vimos ninguno de los tres como uno de ellos abandonó su posición y se alejó hacía el inmenso roble que teníamos delante de la casa, vaciando el cargador de su reglamentaria contra la ventana del baño donde estaba mi padre. Su cuerpo cayó desde la planta de arriba como si fuese una enorme bola de nieve que caía del techo, quedando sin vida delante de nuestros ojos a menos de un metro. Mi madre enloqueció y salió por la puerta de la cabaña mientras que con una mano apretaba el gatillo y con la otra mano iba recargando los ocho cartuchos contra la policía. El ruido de las balas comenzó a descender al igual que los cuerpos sin vida de los agentes que iban cayendo sobre el suelo nevado, coloreando con su sangre el suelo invernal por los disparos despiadados de mi madre. Uno tras otro iba vaciando todos los cartuchos sobre sus cuerpos mientras los maldecía con ira. Finalmente su cuerpo cayó sobre la nieve con el mismo silencio que se había colocado en la ventana, habiendo matado su escopeta a dos agentes más, siendo seis los que mis padres habían matado. El silencio se apoderó del lugar durante una fracción de segundo, dejando la misma imagen que en un estudio de revelado fotográfico donde el rojo intenso de las sirenas se mezclaba con los charcos de sangre que se habían dibujado sobre la nieve.

   —Richard Edwars, sal con las manos en la cabeza y no abriré fuego —dijo uno de los dos únicos superviviente saliendo de su trinchera metálica—. El estado de Georgia no te condenará por tus delitos. Tú único delito ha sido robar vehículos para que los psicópatas de tus padres pudiesen huir tras sus crímenes. ¿Dónde están los ancianos que viven en esa casa?

    “Estaban hablando de los dueños de nuestra nueva casa. Mi madre había acabado con sus vidas con dos disparos a bocajarro con la escopeta cuando dormían plácidamente en la cama. Le había dicho que me sentía preparado para que fuese yo quien cogiese la escopeta y acabar con la vida de quien viviese allí antes de detener el vehículo frente a la cabaña ya con las luces apagadas. Me dijo que sí, que con quince años era lo bastante hombre como para acabar con la vida de sus dueños. Cuando terminaron de revisar en silencio vimos que los dueños eran una pareja de ancianos. Mi madre me quitó la escopeta de mis manos y me dijo que eran víctimas muy fáciles, que no me iba a dejar la escopeta y desperdiciar mi primer asesinato con dos viejos durmiendo. «El recuerdo de tu primer asesinato debe ser algo que jamás llegues a olvidar, un recuerdo que siempre tendrás latente en tu subconsciencia», me decía. Finalmente fue ella quien acabó con sus vidas. Le ayudé a mover los cuerpos hasta la planta de abajo donde estaba mi padre inspeccionando la casa en busca de cosas de valor. Lo más valioso que tenían era una cadenita de plata en el armario de la habitación junto a una pistola con el cargador lleno.

   —Tenías que haberles dejado agonizando hasta que se hubiesen ahogado con su propia sangre Margareth —le decía mi padre—. No tienen nada de valor estos viejos.

     —Putos tacaños —dijo mi madre disparando otro cartucho sobre la mano del hombre, desapareciendo cuatro de los cinco dedos—. Si eres un tacaño, te quedas sin mano. ¿Verdad Richard? —me preguntaba mi madre a la vez que sacaba la pistola que me dio en el tiroteo de la mochila—. La vieja también era una tacaña —me decía ofreciéndomela.

    —Si mamá. La vieja también lo era —apreté el gatillo y le hice dos agujeros en su mano derecha con dos balas.

    Sus cuerpos estaban apilados uno encima del otro en la cocina.”

   —Richard, no lo volveré a repetir. No me gustaría matar a un chaval —decía oyendo como dejó de utilizar el megáfono del coche policial y se adentraba en la cabaña—. Sé que eres un buen chaval.

   Solo escuchaba la voz de un policía, desconociendo donde se encontraba el otro. Pensé que se encontraría en el vehículo policial pidiendo refuerzos por la radio en cualquiera de los cinco que estaban aparcados sobre la nieve, siendo solo un policía el que estaba dentro de la casa en mi busca y captura. Finalmente lo vi entrando en silencio. Como deduje, estaba solo.

    —Muere, muere.

   Decía con una voz sorda por el ruido de las balas de ambas armas mientras veía como los casquillos caían vacíos sobre los cuerpos sin vida de los ancianos. Tenía en mi mano derecha la pistola que me había dado mi madre y en la mano izquierda tenía la pistola del viejo que guardaba en su mesita de noche. Disparaba con las dos manos a la vez, recreando la misma imagen de las películas de vaqueros que me gustaba ver en la televisión; justamente la escena donde entraba el sheriff disparando sus dos armas por la puerta de madera de la posada del pueblo.

    Al entrar en la cocina le fue imposible reconocer mi cuerpo embadurnado por la sangre reseca de los dos cadáveres sobre mi ropa, quedándome tumbado al lado de ellos. Mi cabeza estaba cubierta por una de las medias que guardaba mi madre en su bolso, quedando oculto mi rostro a excepción de mis ojos y un agujero que le hice en la frente. Cuando entró en la cocina la escena que le pasaría por su mente sería la del asesinato de los dueños de la casa, siendo yo mismo una víctima más con un disparo en la frente. Cuando bajó la guardia y estuvo apenas a un metro de mí, alcé las dos manos y empecé a incrustarle las balas en su cuerpo. Me levanté sin dejar de apretar los dos gatillos, vaciando casquillos cuando su cuerpo sin vida rebotaba en el suelo por el impacto de las balas.

   —Esto es por matar a mi padre, hijo de puta —ya no me quedaban balas, pero mis dedos seguían inmersos en ese tic nervioso sobre los gatillos, deflagrando aire en el interior de los cañones de ambas armas.

    Tiré las armas al suelo y fui a coger su arma cuando una bala se penetró en mi brazo izquierdo y acto seguido, una segunda bala impactó contra mi pierna derecha, dejándome herido y tirado en el suelo el tiempo suficiente para desarmarme delante del segundo policía que me estaba disparando. No estaba en el vehículo policial como había pensado. Estaba rastreando la planta superior mientras su compañero inspeccionaba la planta donde le esperaba.

 

    —¡Cómo te muevas te mato hijo de perra! —me decía mientras me seguía apuntando con su arma y veía el cuerpo de su compañero acribillado por las catorce balas que le incrusté en su cuerpo.

    —He vengado a mi padre y tu compañero ha sido mi primera víctima. Me he estrenado con todo un señor policía.

     —Calla hijo de puta —otra bala se incrustó en la misma pierna, teniendo dos balas en esa pierna que me inmovilizó por completo. Mi primer asesinato había sido un oficial de policía. En ese momento entendía las palabras de mi madre: Haber matado a uno de los viejos mientras dormía habría sido un recuerdo que me atormentaría el resto de mi vida—. Tienes suerte que el resto de patrullas están de camino —podía oír a una cierta distancia el ruido de las sirenas que se mezclaban con las cinco que seguían sonando—. Como digas una sola palabra más...

   —¿Qué vas hacer? ¿Vaciar el cargador contra mí como yo lo he hecho con tu amigo? —mis ojos transmitían un brillos peculiar, un éxtasis que solo era comparable en mi corta edad cuando perdí la virginidad dos años atrás al violar detrás de mi padre a la mujer de aquel hombre que le robamos el coche en la feria del condado de Fulton. Recuerdo como mi madre le obligó a mirar mientras mi padre le forzaba; luego, le siguió obligando a mirar cuando fui yo. Mi madre me decía: “hazte un hombre con esa furcia”.

    —¡Póntelas! —me gritaba a la vez que me tiraba sus esposas—. Quiero ver como te condenan a muerte hijo de perra.

    —Soy menor de edad. No me pueden condenar a muerte—le dije entre risas. Estaba eufórico. Mis manos aún me seguían temblando de aquella impactante escena donde acabé con la vida de mi primera víctima. “Un agente de la ley”, eran las palabras que se repetían en mi mente.

   —Póntelas hijo de puta. No lo volveré a repetir —esta vez sus palabras se acompañaron con una tremenda patada que estuvo a punto de desencajarme la mandíbula de mi boca. Con la boca llena de sangre continuaba en aquel éxtasis de risas sin importarme que su arma reglamentaria me estaba apuntando.

    Multitud de pasos se adentraron primero en el salón, y luego en la cocina donde se encontraron esa escena de éxtasis donde me sumergí plácidamente. Me pusieron las esposas y salí de la cabaña hasta uno de sus vehículos. Esposado fui caminando rodeado de varios agentes sin dejar de mirar el rojizo paisaje de los cuerpos desangrados sobre la nieve. Pude contar un total de ocho, incluyendo a los de mis padres. Mis padres murieron con una matanza policial y sumando veinte asesinatos en su lista.

   Se celebró el juicio el 19 de enero de 1981. Mi abogado intentó de todas las maneras legales que me acusasen de delirio y que me internasen en el complejo de salud mental de Georgia al ser menor de edad, pero el juez dictaminó viendo la fotografía del agente con catorce balas en su cuerpo, que acabé con su vida con premeditación y me acusaría como un adulto. Ese brillo enigmático no desaparecía de mis ojos, ni en el momento en el que el jurado dictaminó que se me condenase a la silla eléctrica. Decían que el hijo de los Monson no podía estar en libertad y que se volviesen a repetir la pesadilla en el estado de Georgia.

La fecha estimada para mi ejecución fue el 3 de marzo de 1981, más de cuatro meses después de la “detención” de mis padres.»

   —Mañana veré como la electricidad fríe tu cuerpo con la foto de mi compañero en mi mano, para que veas su cara mientras mueres y recuerdas las catorce veces que le disparaste —la venganza que no pudo realizar en la cocina aquella noche por su ética policial, llegaría a su momento al verme sentado en la silla eléctrica.

   Pedí un entrecot poco hecho con patatas. El brillo en mis ojos había desaparecido, dejando una simple mirada que miraba a los ojos de la muerte al saber el día y hora exacta que vendría a por mí. Nunca le pedí perdón por acabar con la vida de James, el policía que maté. Nunca supieron hasta esa fecha las múltiples violaciones que llevé a cabo junto a mi padre, pero, ya daba igual. Al día siguiente todos mis pecados serían perdonados. Me trajeron la cena como la había pedido y apagaron las luces al terminar gustosamente la que sería mi última cena, relamiendo el plato como un perro su cuenco de comida. Aquella noche no oí las voces del resto de presos que al igual que yo estaban condenados a muerte, siguiendo con el ritual que se tenía en aquel último lugar, guardando silencio para que el preso que fuese sentenciado al día siguiente se fuese en paz consigo mismo.

   La mañana llegó. Abrieron la puerta de mi celda y me llevaron esposado hasta el lugar donde se encontraba la silla que haría de verdugo. Estaba repleta de gente, como el estreno de una película en el cine que nadie quiere perderse para no oír como le cuentan el final en una conversación ajena en la calle. No conocía a ninguno de los asistentes, pensando que serían familiares de las más de veinte víctimas de mis padres. Una mujer me miraba con una rabia superior al resto de asistentes. Adiviné que se trataba de la mujer de aquella víctima por la que me estaban sentenciando. No dejaba de mirarla.

    —Sentenciamos a Richard Edwards por el crimen de un agente de policía. Bajo las leyes del estado de Georgia de los EEUU, su crimen será castigado bajo la pena de muerte en la silla eléctrica —el funcionario de prisiones contaba como sería mi muerte, los segundos que estaría pasando por mi cuerpo la electricidad y demás detalles que me parecieron más macabros que el asesinato por el que me estaban juzgando. El policía sacó la foto de mi víctima tal y como me había prometido la noche anterior, colocándola lo más visible a mi posición. Finalmente terminó de contar como sería mi muerte el funcionario—. A las 11:15 del día 3 de marzo del año 1981 se ejecuta a Richard Edwards, haciendo justicia con sus crímenes y quedando en paz para que quede impune y pueda entrar al reino celestial. Sus pecados se les están juzgando en vida.

   Se apartó y me dejó completamente a la vista de todos, como un espécimen nuevo en un zoo que acaban de traer de un país remoto y la gente ha pagado una entrada para verlo en el interior de una jaula: aunque mi jaula, estaba electrificada.

    —Accionen el mecanismo —dijo otro funcionario.

   Mi cuerpo atado empezó a convulsionar al sentir como todo aquel río de electricidad lo atravesaba, intensificando su dolor en cada fracción de segundo. Mis dedos se distorsionaban en movimientos de dolor, espasmos que los retorcían en movimientos inimaginables.

    De repente dejé de sentir ese dolor que hacía retorcer cada músculo de mi cuerpo en aquellos espasmos eléctricos, pensando que ya estaba muerto y que me reuniría con mis padres en el cielo. Pero todo a mi alrededor estaba paralizado, quedando toda aquella gente petrificada como si alguien le hubiese quitado la pila al reloj del tiempo; incluso el policía se mantuvo inmóvil con la fotografía de mi víctima en su mano. No podía mover ni un músculo, viendo como una chispa eléctrica se había quedado petrificada delante de mis ojos, como una ola del mar en una fotografía. De aquella multitud petrificada vi como uno de los asistentes guiñó los ojos una vez, repitiendo esa acción dos segundos después, intentando que viese que era el único que se podía mover en aquella reunión sedienta de justicia. Giró su cabeza y me miró con una amplia sonrisa. Se fue acercando a mí sin mediar palabra, creciendo un terror mayor que morir electrocutado, viendo inmóvil como aquel inusual hombre de mediana edad y con una vestimenta tan elegante como cualquier abogado, se acercaba cada vez más. Su cuerpo se envolvió en una intensa niebla que lo escondió durante unos segundos de mi vista. No entendía nada. Solo quería morir en paz. Ya había hecho las paces con dios y estaba listo para que me abrezase en su reino celestial mientras los ángeles me ofrecían la mano para entrar. Al desaparecer completamente la niebla, mis ojos se abrieron de la misma manera que cuando sentí la primera descarga eléctrica: Era yo quien estaba allí. Era como ver mi propio espejismo acercándose mientras el resto de mi alrededor estaba paralizado. La chispa de electricidad aún seguía difuminada delante de mis ojos.

    —No te molestes en preguntar quién soy, de donde vengo y porque tengo tu apariencia. Me aburren esas preguntas mortales de los humanos. Además, por mucho que quieras no puedes hablar, ¿cierto? —me hablaba con mi misma voz, realizaba los mismos gestos que yo... era una copia de mí—. Te quisiste convertir en un gran asesino como tus padres pero en tu primera víctima te están condenando a muerte. Tus padres al menos cuando les fusilaron habían matado a más de veinte personas. Tus padres se hubiesen sentido defraudado por el legado que les has dejado, una única víctima. Aunque tengo que reconocer que esa estrategia de simular que eras una víctima me gustó — ¿Cómo podía saber todo eso? Esa noche estaba solo, no había nadie más a aparte de la policía. Me estaba mirando con mis propios ojos, reflejando en los míos otros idénticos a los míos. No entendía que era eso que estaba viendo delante de mí sin dejar de hablarme—. Es cierto que el Richard Edwards que está a punto de morir así lo hizo y así debería haber quedado para el resto de la eternidad, comentando tu incompetencia como asesino en los libros de historia de este estado y en los diferentes programas. Pero, te voy a contar un pequeño secreto: El Richard Edwards que estás viendo delante de ti se convertirá en el psicópata más aterrador de la historia. La lista de víctimas que dejaré que pongan con tu firma será infinitamente mayor que la de cualquier asesino en serie conocido hasta la fecha. A partir de este mismo año olvidarán tu nombre de pila y la prensa y el mundo entero te conocerán como el fantasma. Serás tan grandioso que se olvidarán que perteneciste a la familia Monson. Nadie recordará a tus padres. Serán un viejo recuerdo que rellenará programas de crímenes de la televisión y la radio. Se convertirán en dos aficionados que jugaban con pistolitas y cuchillos a tu lado. Saldrás en la radio, en la televisión y en internet. ¿Internet? Sé que faltan muchos años para que lo inventen. Siéntete afortunado. Muchos de los presentes no llegarán ni a saber el nombre de esa fuente de comunicación global. Antes que vuelva a poner la pila al tiempo de tu mundo y vuelvas a sentir de nuevo toda esa electricidad en tu cuerpo, quiero que sepas que serás tan buen asesino que en este mismo año serás un miembro honorífico del FBI y de la interpool, encabezando las listas de los criminales más buscados en este mundo —sentí como de la nada entraba en mi mente y sacaba cada uno mis recuerdos, buscando en ellos como el que busca las llaves en un cajón, removiéndolo todo a su paso. Cada recuerdo se amontonaba uno encima de otro, como fotografías en movimiento—. Adiós viejo Richard —una enorme mancha de color negra apareció de la nada, quedando flotando en el aire a su lado al mover sus manos y decir palabras que no llegué a entender. Como si fuese una puerta flotante desapareció al introducirse por ella, junto al portal flotante en el aire que desapareció con él, dejándome solo de nuevo en mi sentencia a muerte.

    La somnolienta electricidad volvió a despertarse, siguiendo su recorrido por cada rincón de mi cuerpo. Cada vez más difuminadamente observaba como la gente volvía a realizar gestos y miradas hacía mí. Podía oler mi piel que se chamuscaba como una tira de bacon friéndose en el sartén. Mi momento había llegado. Lo supe cuando uno de mis ojos se inundaba en sangre al reventar uno de los vasos sanguíneos y empezaba a sangrar el otro.

    Gritaba sobrepasando el umbral de mis cuerdas vocales, desgarrándolas una vez más al comprender que no tenía escapatoria ante esa presencia. En el blanco de la pared donde estaba apoyado quedó salpicaduras de sangre al impactar mi mano contra ella y desgarrarse el hueso de mi muñeca. Mi corazón bombeaba sangre a tanta velocidad que hizo que mis pulmones empezasen a fallar, sintiendo como empezaba a faltarme el oxígeno en unas respiraciones cada vez más cortas. El poco oxígeno que salía de mis pulmones se mezclaba con el mar de llanto de mis ojos, comenzando a sentir una sensación de asfixia que empezaba a devorarme. Coloqué mi mano izquierda sobre el cuello, amasándolo como hacen los gatos sobre una sábana para intentar relajar mis pulmones y restablecer el oxígeno en ellos, pero solo sentía como tragaba más lágrimas y se iban acumulando en mis pulmones como si fuesen dos pantanos. 

    —¿Podía repetir que vio, señor Jonas? —pregunté al testigo que presenció como el cuerpo del oficial de policía ocupaba el lugar del cuerpo de Richard Edwards en la cámara de la morgue.

    —Lo sé Marcus. Este edificio me lo conozco bastante bien. No es la primera vez que vengo para ver un cadáver. Uno de los accesos es la escalera del montacargas y la otra es la puerta que da el acceso a la parte trasera del edificio donde se encuentra el muelle de carga para los cadáveres. Puedes irte a tu casa Marcus, no hace falta que sigas con los interrogatorios. Yo voy hacer lo mismo.

   Las patrullas llegaron casi de inmediato. Se hizo una búsqueda a kilómetros a la redonda sin ver nada más sospechoso que algún vagabundo y de alguna parejita en los parques demostrando su amor.