Yo tampoco lo he leido, pero el trocito me ha gustado 

Pues no me suena 

Pongo un trocito más...




—Encontraron unos dibujos. —Su risa se apaga y se abraza el cuerpo—. Era pintor. Le gustaba pintarme. Mis padres se quedaron escandalizados.

—Pero ¿qué tenía de malo que te retratara? ¡Deberían haberse sentido halagados! No deja de ser un cumplido que un artista quiera pintarte…

—Desnuda.

—¿Cómo? —Me quedo de piedra. Yo en mi vida posaría desnuda. ¡Ni en mil años! Bueno, salvo que saliera muy favorecida… Unos retoques de artista.

—Con una sábana encima. Pero mis padres… —Aprieta los labios—. Fue todo un drama el día que encontraron los dibujos.

Me tapo la boca con la mano. Ya sé que no debo reírme, ya sé que no tiene gracia, pero no puedo evitarlo.

—Así que vieron…

—Se pusieron histéricos. —Suelta un resoplido, casi una risa—. Fue gracioso, pero también horrible. Sus padres estaban tan furiosos como los míos. Se suponía que iba a estudiar Derecho. —Menea la cabeza—. Pero él nunca se habría convertido en abogado. Era un auténtico desastre. Se pasaba la noche pintando, bebiendo vino y fumando un pitillo tras otro. Los apagaba en la paleta… Bueno, los dos lo hacíamos, porque yo me quedaba en el estudio toda la noche. En el cobertizo de la casa de sus padres. Lo llamaba Vincent. Por Van Gogh. Y él me llamaba Mabel.

Deja escapar otra risita.

—¿Mabel? —Arrugo la nariz.

—En su casa había una doncella llamada así. Yo le dije que era el nombre más feo que había oído en mi vida, que deberían cambiárselo. Y desde entonces él empezó a llamarme Mabel. Un bruto cruel… eso es lo que era.

Habla en un tono medio jocoso, pero detecto un temblor extraño en sus párpados. No sé si le apetece recordar todo esto.

—¿Y tú…? —empiezo, pero me callo. Iba a preguntarle si lo amaba de verdad.

Ella está absorta en sus pensamientos.

—Salía de allí a hurtadillas, cuando todavía estaban todos durmiendo, y me deslizaba por la enredadera… —Se interrumpe, con la mirada perdida. De pronto, parece muy triste—. Todo cambió bruscamente cuando nos descubrieron. A él lo enviaron a Francia, a casa de un tío, para que se enderezase. Como si fuera posible conseguir que dejara de pintar.

—¿Cómo se llamaba?

—S. N. —Suspira—. No había pronunciado su nombre desde hace… setenta años. Por lo menos.

¿Setenta años?

—Bueno, ¿y qué pasó después?

—No volvimos a ponernos en contacto. Nunca más —dice con tono inexpresivo.

—¿Por qué? ¿No le escribiste?

—Sí, le escribí. —Me dirige una frágil sonrisa que me estremece—. Le envié a Francia una carta tras otra. Pero nunca tuve noticias suyas. Mis padres me decían que era una boba y una ingenua. Decían que me había utilizado. Al principio no les creía, los odiaba por decírmelo. Pero luego… —Alza la barbilla, como desafiándome a que la compadezca—. Yo era como tú. «¡Él me ama, me ama de verdad!» —se mofa con una vocecita aguda—. «¡Me escribirá! ¡Volverá a buscarme! ¡Me ama!» ¿Te imaginas cómo me sentí cuando finalmente recobré el juicio?

Un silencio tenso.

—¿Y qué hiciste?

—¡Casarme, claro! —responde con un brillo retador en los ojos—. El padre de S ofició la ceremonia. Era nuestro párroco. S debió de enterarse, pero ni siquiera mandó una postal.

Enmudece y yo permanezco sentada. De modo que se casó con el tipo del chaleco escarlata por despecho. Qué espantoso. Con razón no duró.

Estoy hecha polvo. Ojalá no hubiera insistido en que me lo contara. No pretendía remover recuerdos tan dolorosos. Creía que me contaría algo divertido, alguna anécdota sabrosa, y que me enteraría de cómo funcionaba el sexo en los años veinte.

—¿Nunca pensaste en largarte a Francia con S? —pregunto.

—Tenía mi orgullo. —Me mira con expresión mordaz.

Me entran ganas de espetarle: «Al menos, yo he recuperado a mi chico.»

—¿Conservaste algún dibujo? —Me empeño en encontrar algo positivo en toda esta historia.

—Los escondí. Y también un cuadro grande. Me lo trajo de tapadillo antes de marcharse a Francia y lo escondí en la bodega. Mis padres no tenían ni idea. Pero luego se quemó la casa y lo perdí todo.

—Vaya por Dios. Qué pena.

—No tanto. A mí me daba igual. ¿Por qué tendría que haberme importado?

La observo mientras se retuerce la falda obsesivamente, con los ojos preñados de recuerdos.

—Quizá nunca recibió tus cartas —aventuro.

—Seguro que las recibió. Yo misma las sacaba a escondidas y las echaba en el buzón.

No me suena     

ni idea    

Una chica años veinte de Sophie kinsela??

María15 escribió:

Una chica años veinte de Sophie kinsela??

Ese mismo!! Te toca, María!!!      

Oy que despiste       Siento el retraso chicas, es que no me di ni cuenta, llevo unos días muy laaaargooos y este tema se me pasó  
No volvió a cruzarse con él el resto del día. Un regusto amargo quedó como telón de fondo presidiendo todas sus actividades de la jornada. No hacía más que pensar que era un hombre imposible, un tipo engreído, convencido de que las cosas se tenían que hacer como quisiera y cuando quisiera. Por la noche, más calmada, pero aún enfadada por la actitud de EL, salió al patio. El frío era un buen antídoto contra el nerviosismo. El maldito IDIOTA no merecía ocupar un segundo más de sus pensamientos. Bastante tenía ya con todos los asuntos de la casa y del trabajo como para preocuparse de si el señor se sentía ofendido. Si quería algo, ya sabía dónde encontrarla. Le gustaba la noche. Disfrutaba especialmente con las cálidas noches veraniegas, aquellas en las que el olor de los jazmines anunciaba que, pasado el calor del día, se podía salir al aire libre para mirar el cielo plagado de estrellas. Pero aquella era una gélida noche invernal. Aun así nada le impediría salir un rato. Ni la niebla, ni la lluvia, ni el frío cortante que se adentraba en la piel. Al fin y al cabo el cielo estaba hermoso y despejado. Era una inmensa bóveda llena
de refulgentes estrellas, como diamantes. Su entretenimiento favorito era localizar las distintas constelaciones y recitar sus nombres. Le haría bien despejarse un poco en la bella y fría noche. Además tampoco le quedaba más remedio que salir. EL PERRO era exigente con sus necesidadeS. UN TIPO había recomendado que no lo dejara correr a su aire. Llevaba una enorme gola de plástico al cuello para evitar que se rascara las heridas. Podía engancharse en algún arbusto. Había que mantenerlo vigilado. Así que no le quedaba más remedio que salir a pasear, aunque se helara de frío. Y al salir presintió su cercanía. La asustaba su propia capacidad de adivinación, desconocida hasta entonces. Intuía su llegada o su presencia reciente en un lugar, aunque ya no estuviera presente. Era como si el cuerpo de ELLA llevara ahora un sensor que saltaba ante su proximidad. No era cuestión de magia, ni mucho menos. Sus permanentes corazonadas se debían sin duda a que IDIOTA estaba anclado en sus pensamientos, a cualquier hora del día o de la noche. Mientras trabajaba en sus diseños, mientras tejía, mientras controlaba las cuentas en su despacho. Era en ese lugar donde su presencia se manifestaba con mayor intensidad. Después de los últimos besos compartidos, exigentes, apasionados, su cuerpo temblaba a cada instante, ansiando más. No le iba a quedar más remedio que protegerse de él.
Entregarse a otra persona significaba dolor irremediablemente. Su experiencia amorosa así se lo había mostrado. Con mucho sufrimiento había logrado salir adelante, restañar las heridas de su corazón. Bajo ningún concepto pensaba enfermar de nuevo. 

  

Estoy segura que la leí pero no puedo recordar cuál es!!!  

me suena mucho pero    

A mi me sigue sin sonar 

A ver pista las iniciales de la autora son L . L y es española  

Entonces estoy re perdida, pensé que me sonaba pero me equivoqué...quiero saber cuál es!!!

Pues si nadie dice nada...qué hago??? Pongo otro cachito, digo quién es, doy el nombre de los protas, pongo un trozo de la portada...qué?? 

Ni idea :jiji:por lo general las iniciales de la autora funcionan para encontrarlo, pero esta vez...

me puse a buscar y acabo de encontrar dos españolas, pero como no te empiece a decir sus titulos a boleo

edit: el fuego envuelve tu nombre de lydia leyte
 

Casi!!! La autora es esa pero el libro , hasta donde yo sé el que yo he puesto es lo último que ha publicado  

Bueno, el ultimo fue El guiño de una estrella

Yo estaba equivocada no es el último. L_ _ / o_j_S/ d_ _ /B _ _ q_e. A ver si así...

Los ojos del bosque??? es lo único que me cuadra jugando al ahorcado...      

mira que lo pense, que iba a ser el unico que no iba a decir, aunque asi mejor, me libro de poner cacho

Sí Hede, te toca!!! Aunque deberíais ir al 50%   

Pues igual sí... porque yo es la primera vez que acierto con estoooooooooo... aaaaay madre que seguro que meto la pateja...   
Pongo.

XY estaba tumbado en una camilla del hospital intentando acordarse de qué había pasado. Estaba mirando a XX, viendo cómo la brisa ondeaba el borde de su blusa y despeinaba sus rizos, y diciéndose que era una pesada y que no quería saber nada de ella cuando le golpeó esa pelota salida de la nada. —¿XY? —preguntó XX acercándose a él. El fluorescente de la sala le iluminaba el pelo por detrás y hacía que pareciera un ángel. 
—Hola. 
—El médico dice que te pondrás bien —lo tranquilizó intentando parecer animada—. Acabo de cumplimentar la receta —comentó enseñándole un bote de plástico de color ámbar—. Son analgésicos, por si te duele la cabeza. ¿Te duele? 
—Sí —contestó XY, que sentía como si se la hubieran aplastado con un torno de banco. 
—Toma —dijo ofreciéndole dos píldoras en la palma de la mano—. Voy a por un poco de agua. 
XY pensó en decirle que ya se había tomado una, pero concluyó que como no le había hecho efecto, otras dos le sentarían de maravilla. 
—Me has asustado —dijo XX cuando volvió con un vaso—. Te ha dado en la cabeza. Hay gente que se muere por esas cosas. No sé cuántas al año, no he tenido tiempo de mirar.
—Bentley—dijo con amargura enderezándose para tomarse las pastillas. 
—Estoy segura de que cuando se le pase lo de lo fuerte que la ha lanzado, se arrepentirá mucho. —Idiota de crío. ¿Había música? Podría jurar que... —Era Elvis Costello cantando She. Sí, había unas chicas con una radio. Lo que es muy raro porque no suelen ponerla mucho. Mi hermana va a poner esa canción en su boda —balbuceaba, algo tan impropio en ella que XY lo atribuyó a su aturdimiento general—. He llamado a XX2 al móvil y le he dicho que estabas bien y que te llevaba a casa. 
—¿A tu hermana le gusta Elvis Costello? 
—No, a ella lo que le gusta son las canciones de las películas de Julia Roberts. 
—¡Ah! —exclamó y entonces se fijó en ella con más detenimiento—. Te has cortado el pelo. —Sí, XX3 me llevó a su estilista, para combinar con mi nueva ropa. He seguido tu consejo. 
—No te dije que te cortaras el pelo —dijo mirando a través de la fina tela de su blusa la igualmente fina camisola que llevaba debajo y casi se cayó de la impresión. 
—Tranquilo —dijo XX. Cuando intentó enderezarlo, XY miró por el cuello abierto de su blusa y vio unas puntillas de color rosa bajo la camisola. 
—Rosa.

No me suena